Hoy las mariposas muren.

Hoy el ambiente y el entorno es mas frío,

las ráfagas de aire son heladas,

como si tuvieran trozos de hielo flotando en su acariciar,

como si dejaran a su paso, el gélido aliento

de un hombre muerto.

Hoy la lluvia es mas helada,

las gotas son las lágrimas de la luna plateada,

las nubes son del color de la tristeza,

son grises, ellas flotan sobre tu cabeza.

Hoy las aves no cantan,

los arboles no danzan

ni las flores con su color sorprendente,

dejan que su perfume se impregne en tu  nariz;

y se aloje en tu mente.

Hoy el día es triste,

y como bien tu ya viste,

nada en él es alegre,

el día pinta para una reunión fúnebre.

Hoy las mariposas no vuelan sobre el pasto,

ni revolotean entre arbustos,

tampoco juegan entre rosales,

ni sobre las orillas de ríos o caudales.

Hoy las mariposas han muerto.

Su esencia, se ha convertido en luz de estrella,

su nobleza, las ha colocado en la cima del cielo.

Ellas vienen y van cada día,

y en la noche con su luz celestial,

todo iluminan.

Hoy las mariposas mueren,

para que en la noche oscura,

su luz de estrella, la ilumine

y sea un poco más pura.