El Cuervo Blanco.

Nevaba esa mañana de enero,

y el aire helado anunciaba la llegada de febrero

como un ángel de alas congeladas

y vestido de blanco, como algunas de las hadas.

El cielo era gris y el sol tenue y suave;

las nubes lo cubrían, 

ellas revoloteaban como un ave

y hacían todo mas sereno, mas calmado,

menos desesperado.

En un gran pino se posaba silencioso

un cuervo de un plumaje muy curioso:

era blanco, como la nieve de es mañana,

y se difundía con el entorno,

la nieve escondía su contorno.

Lo observaba en la distancia, escondido

tras una cortina de lino tejido
y el cuervo de plumaje blanco,
graznaba y con tono ronco chillaba .

Había algo en ese Cuervo, algo macabro tal vez,
o algo misterioso, desconocido y sustancioso.
Era de ojos azules como zafiro,
de pico mate como marfil
y garras tersas que yo bien miro,
tras la tela de mi cortina, escondido tras mi cabina.

El Cuervo me ignoraba, de hecho ni me miraba
veía  a la distancia, hacia el horizonte,
 y en ese tema, en el misterio, yo soy un completo zote;
pero el Cuervo Blanco algo buscaba,
pues su vista de ahí no se quitaba.

Miraba fijo el inmenso campo de nieve asentada,
de pinos escarchados y casas sepultadas,
pero él, a pesar de la tempestad de afuera,
no se estropeaba, no se movía, no hacia nada.

Solo observaba.

Y en la distancia, lejos, mas allá del horizonte,
una figura alta y encapuchada,
montada en un gran cimarrón de azabache porte,
lo miraba, lo llamaba, lo reclamaba...

El cuervo voló hacia esa dirección,
saltó al vacío y planeo elegante
hasta desaparecer en la nieve,
y luego volver a aparecer en el cielo,
entre las nubes grises, se definía su relieve.

El Cuervo Blanco graznó
levanto sus alas y entonces voló;
 hacia su amo voló,
un Caballero Negro,
que esperaba a su guía
en la cima de una colina...


Jägare Stjärnor